Fragment No. 20

Das Fragment hat meine Wohnung nie wirklich verlassen. Welche Reisen es auch immer im Laufe der Jahrhunderte unternommen haben mag, in meinem Leben blieb es im Wohnzimmer, still, beständig, Teil des Alltags. Ich wollte es in unserer Nähe haben.

Es lag auf dem Couchtisch neben einer kleinen Holzkiste mit Perlmuttintarsien. Darin lagen Stücke Aleppo-Seife, deren Lorbeerduft langsam den Raum erfüllte. Der Geruch weckte Erinnerungen an einen anderen Ort, ein anderes Leben.

Das Fragment schien dort hinzugehören, neben diesen kleinen Erbstücken aus meiner Heimat.

Ich brauchte diese Sanftheit, als ich über den ersten Besuch meines Sohnes in Aleppo nachdachte, der Stadt, aus der er stammt, die er aber erst im Alter von sieben Jahren zu sehen bekam. Ich machte mir Gedanken darüber, wie ich ihn darauf vorbereiten sollte. Wie erklärt man, dass ein Ort gleichzeitig Heimat und Ruine sein kann, dass Straßen, die einst voller Leben waren, zu Trümmern werden können?

Die Stadt, in der wir leben, Freiburg, war einst ebenfalls zu einer Ruine geworden. Bevor wir nach Syrien reisten, besuchten wir eine Ausstellung und sahen uns einen Dokumentarfilm über die Bombardierung durch die Alliierten an. Er sah Fotos von vertrauten Straßen, die zu Trümmern geworden waren, und hörte Überlebenden zu, die damals Kinder oder Jugendliche waren und beschrieben, wie sie diese Nacht erlebt hatten. Die Stadt, die er kannte, erschien ihm plötzlich zerbrechlich, als etwas, das zerbrechen könnte. Aber als wir nach draußen traten, war Freiburg immer noch da, wieder aufgebaut, lebendig, voller Menschen. Es sah nicht mehr ganz so aus wie früher, aber es hatte zu sich selbst zurückgefunden. Für ihn bedeutete Zerstörung nicht mehr das Ende der Geschichte.

Zu Hause schien Fragment #20 dieselbe Lektion zu vermitteln. Einst Teil eines prächtigen kaukasischen Drachen-Teppichs aus dem 17. Jahrhundert, war es weit von seinem ursprünglichen Umfeld entfernt, hatte die Beschädigungen durch eine Bombe teilweise überstanden und war so restauriert worden, dass seine Wunden sichtbar blieben, anstatt sie zu verbergen. Jetzt war es eines von hundert Stücken, die durch die Welt wanderten und von verschiedenen Personen aufbewahrt wurden, wobei sich jedes Fragment mit jedem Wechsel des Besitzers veränderte. Doch hier war es, immer noch präsent, immer noch aussagekräftig. Nicht mehr so vollständig wie einst, aber auch nicht verloren.

In unserem Wohnzimmer wurde es zu einer stillen Brücke zwischen Vergangenheit und Gegenwart. Während mein Sohn spielte, lag das Fragment in der Nähe und trug seine abgenutzten Muster und seine lange Erinnerung mit sich. Er akzeptierte es ganz natürlich als Teil der Landschaft unseres Zuhauses.

Das Leben damit prägte mein Verständnis meiner eigenen Reise. Auch Migrant:innen bewegen sich in Teilen. Wir tragen Fragmente, Gerüche, Geschichten, Sprachen, kleine Gegenstände mit uns und bauen um sie herum ein neues Leben auf. Nichts bleibt genauso, wie es war, aber etwas Wesentliches bleibt bestehen.

Das Fragment erinnerte mich daran, dass Überleben nicht immer wie Wiederherstellung aussieht. Manchmal bedeutet es einfach, weiterzumachen und neue Orte zu finden, an denen man hingehört.

So blieb es bei uns, neben der Seife, neben den Spielsachen, und war stiller Zeuge unserer Tage. Weniger ein Museumsobjekt als ein Begleiter. Weniger ein Relikt des Verlusts als ein Zeichen der Beharrlichkeit.

Es ist faszinierend zu sehen, wie ein Stück Drachenteppich, das in eine kleine Stadt wie Soissons gebracht wird, seinen Weg in die alten Kirchen der Stadt findet. Es ist, als ob er nach Teppichen sucht, die die Böden religiöser Gebäude schmücken, mit dem Ziel, eine neue Geschichte zu weben, die Elemente des Ostens und des Westens vermischt.