Fragment No. 86

Die Zukunft weben — #86

Ich öffnete das Paket mit #86 des Drachenteppichs. Auf den ersten Blick war ich fasziniert - von seinen Konturen, seiner Farbpalette, von der erhaltenen Form, deren Textur mich an Baumrinde erinnert. Grün- und Blautöne vermischen sich mit Rot-, Gelb- und Ockertönen - abstrakte Formen, die Geheimnisse verraten, wie der Zierapfelbaum, neben dem ich fünf Jahre verbracht habe.

Wie bei der Erkundung der Pflanzenwelt oder jedes anderen „neuen“ Bereichs, den ich betrete, bringe ich keine Absicht mit - nur Präsenz. Ich lasse den Teppich sprechen, so wie ich die Blätter sprechen lasse. Ich beobachte behutsam, mit Zuneigung und ruhiger Wahrnehmung, und lasse die Konzepte und Geschichten langsam daraus wachsen.

Mein Geist wird von der Resonanz meines geliebten Zierapfelbaums durchdrungen, und das Echo der Friedensweberkolleg:innen in fernen Ländern erfüllt mich mit Hoffnung - diese lebendige Verflechtung von Zukünften.

Dann, eines Tages, zeichnet meine Hand den Übergang von den groben Knoten der Farbe in die weiche, weiße Stille nach. In dieser Stille hat sich etwas verändert. Das Weiß wird in meinem Kopf immer größer - eine schattenhafte Leere aus Asche und traurigen Echos.

Ich hörte die Schreie der Verbrannten, die Schreie der Überlebenden, die Tränen, die auf die Glut fielen, das tiefe Knurren des Hungers in den Bäuchen der Kinder. Knisternde, geschwärzte Haut. Luft, die man nicht atmen kann, versengende Lungen. Einstürzende Gebäude, die Kinder, Mütter, Brüder, Großeltern begraben. Hunde, Pflanzen, Betten, Esstische, Lampen, Zahnbürsten, Teppiche.

Das Weiß von #86 flüsterte Ausrottung. Der Hass maskiert in der Sprache der Wahrheit und der Vernunft. Das Feuer des Fanatikers, das alle Nuancen verschlingt. Das Echo der Bomben des Zweiten Weltkriegs ging im Getöse der Bomben unter, die in unserer Welt des 21. Jahrhunderts immer noch fallen - wo Fanatismus, Hass und Dogmen unter dem Deckmantel von Fahnen und Angst an Boden gewinnen.

Nicht alle Stille ist gleich.

Es gibt das Schweigen der Auslöschung. Der Zensur. Des Verschwindens. Und dann - die Stille, bevor eine Symphonie erklingt, der stille Wald, bevor die Morgendämmerung in Vogelgesang ausbricht. Es gibt die leere Seite, auf der Gedichte reifen, die Leinwand, die für Wunder bereit ist.

Ich hoffe. Ich hoffe es. Ich hoffe, dass die Bomben aufhören zu fallen. Ich hoffe, dass die Stille die Symphonie des Friedens ankündigen wird. Dass das weiche Weiß des Verschwundenen zu einem farbenfrohen Stoff verwoben wird - zu einem Stoff, der uns durch den strahlenden Teppich kultureller Kollaborationen mit dem Leben und dem Frieden vernäht.